Окно

01

 

Что-то странное со мной сегодня. Взяла и помыла окна!.. Нет, окно было одно. Это у меня в голове оно трансформировалось во множество окон.

 

И пластиковые были, и деревянные, и свои, и чужие, и на первом этаже, и на пятом, и треснутые, и скотчем заклеенные, и одеялом забитые, и гирляндами завешенные, и даже с дыркой от пули, а мы тогда ещё спорили: снаружи это стреляли или изнутри…

 

Были огромные вокзальные и совсем малюсенькие, как мышиные норки, — в сенях дома. Окна с голубями, воробьями и прочей порхающей и неунывающей братией, и с их какашками)) И с кошками тоже. А еще — узкое окно с пауком наверху. А сколько с мухами, живыми и засохшими, с мотыльками, комарами! С пылью, с каплями дождя на стекле, со спичками на подоконнике, с забытой шахматной фигуркой, с керосиновой лампой…

 

Были удивительно приятные окна с широкими подоконниками, на которых можно просто исчезнуть из этого мира с блокнотом, ручкой, книгой, чашкой. На некоторых можно было даже спать, слегка согнувшись в шести местах. На некоторых было весело торчать снаружи и болтать голыми ногами аж вчетвером! А перед некоторыми — зависать часами, как в чудо-машине. Скользишь вниз по течению, а река неподвижна. Взмываешь вверх, а снежные хлопья стоят в воздухе… Была когда-то и необычная дорога, витками спускавшаяся с горы, — она завораживала автомобильными огоньками, которые то пропадали, то появлялись — и скатывались всё ниже, ниже, ниже… Было и сказочное озеро на горизонте — осталось в далёком детстве. И лакомый кусочек крыши соседнего дома, выхваченный прожектором из темноты, как сцена для твоего монолога, — тоже был.

 

И было несуществующее окно в доме над Марной, внезапно вспыхивавшее в мозгу в какое-нибудь мучительное солнечное утро в Шалоне. Всегда наполовину прикрытое ставнем. И тень от этого ставня рассекала голову на две части: синюю и золотую. Любопытнейшая иллюзия.

 

Иллюзорнее несуществующих окон — только окна вечерние. Они особенные. Они и окна, и зеркала, и двери. Перекраивают твоё отражение на свой лад, беспощадно множат его, дробят, разбавляют синим и чёрным, смешивают с фонарями, кустами, домами... Магия! И ты лишь смутный мазок, оттиск, краска на палитре. Смотришь на себя и не узнаёшь. Нет тебя!

 

Ей-богу, есть что-то опасное в уборке. Моешь одно, а отмывается совсем другое. Надо попробовать этот фокус с полом))


Комментарии

flymess
6 месяцев назад
Люблю эту песню))

eternity9
6 месяцев назад
Прочитала ваш текст первый раз - уютно стало как-то. В голове запела Янка про того, кто сидит под форточкой и про чай в потресканном стакане. Второй раз ваш текст читался в моей голове голосом Егора Летова. Забавно вы пишете. Видимо особое строение и членение предложений вкупе с ритмом сделали своё дело. А может, это только в моей голове...
Чтобы добавить комментарий, вам необходимо зарегистрироваться или войти