Стирка сломанной машинкой

Я смотрю на гору белья, которое надо перестирать. А из ниши смотрит на меня сломанная стиральная машинка. Мне тоже хочется встать в нишу и насмешливо скалиться оттуда. Я тоже сломанная стиральная машинка. Мы могли бы переглядываться с ней часами, как сёстры. Но мне всё равно надо перестирать эту гору.

 

Пока лопасти взбивают пену, в голове автоматически включается центрифуга. Такой объём порой приходится проворачивать, что опасаешься, как бы чего не перегорело. Я уже сожгла миксер, пытаясь взбить газету. Не хватало ещё лишиться центрифуги.

 

И, стряхнув с лопастей мыло, бежишь выгрузить отжимки. Куда-нибудь. На первый попавшийся клочок бумаги. Выгружаешь как попало, лишь бы скорее — там уже готова новая порция!.. Мечешься между тазиком и записной книжкой, между грязным и выстиранным, между оформленным и никак не оформляющимся… Рычишь и трясёшься — сходство натуральнейшее! Разве что шланг из задницы не торчит.

 

…И через полчаса наконец посылаешь стирку к лешему. Само пускай стирается, без меня! Задраить люки! Суши вёсла!

 

Ага, щас! Перед глазами возникает фига. Не с этой стороны — с другой. Фига мозга — это, очевидно, какое-то страшное заболевание. С этим к врачу, пожалуйста. И если уж барабан разогнался, пусть себе крутится, не вставляй вёсла в колёса. Они тебе ещё пригодятся. Вёсла, я хочу сказать.

 

Центрифуга работает. Лопасти нервно взбивают клавиатуру (только бы не превратиться в вертолёт). Надо развесить, высушить, разгладить, разложить по полочкам… Ведь столько полезного крутилось… И? Где оно? Куда оно девается каждый раз, когда ты занёс пальцы над клавишами и готов дать первые аккорды?

 

Фига мозга!

 

Нужные слова спешно дезертируют с поля боя. Хватаешь что успеешь. Рядишь во что придётся. Смотришь на результат — …….. и ещё много точек.

 

Сколько возни с мыслеформами… с мыслеплатьями и мыслештанами… с мысленосками… о боже…

 

Взять бы все эти мыслетряпки и швырнуть в окно. Но нет! Почему-то не швыряешь. Почему-то развешиваешь, разглаживаешь. Ну да, столько мучился, стирал, отжимал… Вот из этого, говоришь, вполне что-то выйдет, только тут надставить, тут обрезать. А здесь, смотри, какой интересный узор. Жалко выбрасывать. А вот этой тряпочкой можно пыль протирать…

 

Силенциум, говорю я себе, силенциум! Но, увы, нет никакого силенциума. Нет вообще ничего. И «ничего» тоже нет.

 


Комментарии

flymess
1 неделя назад
Ну что ты, я всегда так жду твоих простыней))

roater
1 неделя назад
Знала бы ты, как мне надоел этот мой банно-прачечный комплекс...
Чтобы добавить комментарий, вам необходимо зарегистрироваться или войти